O meu olhar surpreende a luminosidade suave desta vila graciosamente emoldurada pelo
azul intenso do mar. E é tudo subitamente tão belo ante meus olhos enternecidos. 

Saio e percorro a vila de uma ponta à outra. Revisito, assim, a geografia sentimental de ruas,
becos e atalhos por onde feliz correu a minha infância. Reencontro-me com o paraíso
irremediavelmente perdido dos meus verdes anos… E o coração não me cabe no peito de tanta
emoção… 

Sento-me num dos bancos da Praça de onde espraio o olhar. E, à sombra doce de uma
araucária, recordo saborosas e inefáveis lembranças do meu (iniciático) despertar para a vida, para o
mundo e para o conhecimento das coisas. Tempo de inquietações, alegrias e dúvidas, de sonhos e
desejos, de partidas e chegadas, de separações e reencontros. 

Não esqueço os primeiros amores intempestivos… As deliciosas brincadeiras proibidas… A
Escola e as reguadas impiedosas do professor Louro… As missas do padre Genuíno, a cintilação do
sacrário, a talha dourada do altar-mor, o pau-preto da sacristia, as jarras de porcelana, os lustres de
cristal… As intermináveis tardes de solfejo… Schmoll e o matraquear do velho piano…A cisterna
de água fresca e límpida…As alegrias do cinema…. As minhas tias que me davam afectos, bolos e
inesperados afagos… Os primeiros poemas e os vagos desejos de celebridade literária… Ambições
enevoadas… Felicidades indefinidas… 

Estou, assim, embrenhado em pensamentos, amolecido em recordações… 

O Natal convida-me à pieguice… Não consigo esconder as belas e doces saudades que sinto
do meu Natal menino… 

Quanta melancolia! Nesse tempo o Natal fazia sentido e enchia a casa de alegria
transbordante. 

Desconhecíamos, então, a figura pagã do Pai Natal em trenó puxado por renas voadoras… O
que havia era o Menino Jesus, fascinante, louro, papudo, rosado como um morango, sorrindo nas
palhas do seu rústico berço.  

O Menino Jesus era o centro das atenções, pois ingenuamente acreditávamos que era Ele que
nos trazia as prendas e as colocava nos sapatinhos. Para isso escrevíamos bilhetinhos a pedir
presentes e colocávamos os mesmos na mão direita da Sua imagem, que permanecia dentro do
oratório durante todo o ano. Só no Natal é que o Menino Jesus era de lá retirado e colocado em
cima de um altarinho, sobre o qual havia trigo grelado, laranjas e camélias. 

Naquele tempo o que imperava era o presépio como símbolo da festa da família.
Começávamos a armá-lo com muita antecedência e a ele destinávamos uma área que ocupava
praticamente metade da sala de estar das nossas humildes casas. A árvore de natal era coisa
secundária e, em vez das fitas, das luzes e das bolas, ela era enfeitada com laranjas e tangerinas… 

Havia o aconchego familiar da consoada, tão alegre e farta. E havia a Missa do Galo, uma
verdadeira inquietação para as crianças, pois no fim da mesma era um tal correr para casa na doce
expectativa das prendas – não mais que uma ou duas por cada filho, porque nesse tempo o Natal
não era a especulação comercial em que hoje se tornou. 

Comíamos figos passados, bebíamos licores e cantávamos loas ao Menino. E, à nossa
maneira, éramos felizes. 

Não sou caçador de saudades nem de saudosismos. Esses bons tempos não foram tempos
bons – foram tempos impiedosos. Azar o meu que vivi os melhores anos da minha vida num país de
misérias várias e repressões variadas – o salazarismo, a pobreza, o subdesenvolvimento, a
intolerância, a emigração, a guerra. Aprendemos, contudo, a resistir. E, em plena adolescência,
conheci finalmente a cor da liberdade, o sabor da democracia e o aroma da fraternidade. 

Natal de quem? O Natal é uma mentira anual! 

O Natal é uma especulação de falsa paz empacotada!
E, no entanto, e mesmo em tempo de pandemia, finjo que está tudo bem. Quero ser outra vez
menino e acreditar nas bem-aventuranças da paz na terra aos homens de boa vontade… 

Amanhã é Natal e eu quero mesmo crer que os pássaros que oiço, nesta Praça, estão a cantar
aleluias de justiça e de esperança.