Às vezes, quando a gente está bem só,
Acordam num recanto da memória
Velhas datas da nossa própria história,
Como esqueletos a surdir do pó.

Muitas delas são lágrimas de dó,
Obscuras, tristes, duma pena inglória,
Mais outras são prazer, mais outras glória,
Que o tempo triturou na sua mó.

E o nosso olhar absorto, mergulhado
Na miragem distante do passado,
Vai longe na romagem comovida,

E a gente, concentrada a meditar,
Alheia e triste, queda-se a velar
O cadáver da nossa própria vida!…